El radio encendido en la estación de música clásica y un libro de modesta portada en la mano, hora en la que culminaba la noche y se fundía la madrugada entre aquel negro cielo que parece no hacer distinción entre aquellos a quienes cubre, entre aquella marea de aires de superioridad intelectual, todo parecía bello; Las notas parecían ser correctas, la hora parecía ser correcta, la comodidad del vestir de humanidad, todo indicaba un grandioso momento de soledad, mientras se escuchaba la terca plática con aquel filósofo-psicologo, que no quería ser pensador, que parecía simplemente detestar magnificamente a su padre pastor, decidía ir en contra de todo pensamiento progenitor, como si aquellos castigos tan severos fueran vengados en estas páginas inmortales, aquel chiquillo simplemente quería hacer lo que quería, mientras la iglesia y su educación le limitaban a celebrar la navidad.
¿Pero quién soy yo tratando de juzgar aquel hombre que con tanta certeza niega a la razón? ésta gran celebridad sencillamente trata de justificar su falta en la iglesia el domingo, antes que lo martirien por poner en ridículo a su padre, el pastor, por su hijo ausente en la ceremonia.
¿Pero quíen soy yo tratando de juzgar aquel libro que no he terminado? (How one philosophizes with a hammer)
No hay comentarios.:
Publicar un comentario
whatever the fuck you want to type.